Ainsi donc, même au paradis les morts jouaient du Racine ? Etonnant ? Pas vraiment. Plaisant en tout cas. Une chance qu’il puisse participer à la répétition de ce spectacle de danse, il n’avait rien à faire dans cet univers singulier. Et puis la musique adoucissait sa nervosité croissante. C’était à ne rien comprendre. Il s’était réveillé là y a quelques jours, ou même quelques heures, voir peut-être quelques siècles qui sait ? Avant ? Il rentrait d’un spectacle qu’il était allé voir en compagnie d’Alice, sa fiancée. Trainer sa future femme partout, n’était qu’une manière d’afficher la norme imposée par le pays. Tant que les sorciers avaient une femme et une marque gravée dans la peau, ils n’avaient aucuns soucis à se faire. C’était bien triste.
Peu après, sa vue s’était troublée, des épisodes manquaient à sa mémoire pour qu’il puisse reconstituer les événements de cette soirée. Entre le moment où il avait fermé les yeux et celui où ils s’étaient rouverts, un long moment s’était déroulé. Que faisait-il ici ? Il n’en savait rien et cela le plongeait dans une lourde mélancolie. Il en aurait presque la migraine. Sans repères, il n’était rien.
Et il portait toujours les mêmes vêtements. Louis avait retroussé les manches de sa chemise blanches, tout en se disant que de toute manière, ici la marque des ténèbres n’était qu’une marque parmi tant d’autres. Du moins l’ancien mangemort espérait. Pas de terreur, ni d’aprioris. Son pantalon avait grand besoin d’être repassé et ses chaussures maculaient de poussières.
Ses cheveux n’avaient pas vu de peignes depuis un sacré bout de temps à tel point qu’il avait l’air de sortir du lit. Des mèches couvraient son œil mort de telle sorte qu’il fallait tendre la main pour observer cette blessure. Mais qui aurait envie de le faire d’ailleurs ?
Il étouffa un bâillement et parcourra la salle du regard. Seules quelques âmes perdues avaient trouvé refuge ici, attiré par cette musique capiteuse.

- Si quelqu’un pouvait me dire où je suis…, marmonna t-il entre ses dents, qu’est ce que cet endroit…

Enfin, cela aurait pu être pire. Sa gourdasse de fiancée aurait pu l’accompagner. Un élan de joie superficielle traversa tout son être pour ensuite s’évanouir. Sa boutique, elle, ne l’avait pas accompagné.

Louis suivait des yeux les mouvements des élégantes danseuses sur scènes mais ce divertissement n’avait pas d’effet sur l’apothicaire. Il y a encore quelques années, son esprit aurait pu être captivé par leurs pas de danses mais aujourd’hui, ce n’était plus qu’une suite de gestes sans saveurs à ses yeux.
Pendant que Louis observait distraitement d’un œil torve cet enchainement chorégraphique, il n’entendit pas les pas s’approcher de lui. Il ne vit qu’une silhouette filiforme se planter devant pour s’adresser comme s’il s’agissait d’un proche. Il sursauta et leva la tête vers l’étrangère qui s’était adressée à lui sans raison apparente.

- C’est désagréable… ! Siffla t-il à son adresse sans pour autant hausser le ton.

Il se renfrogna lorsqu’elle lui assura qu’il s’habituera bientôt à cet étrange monde. Vraiment ? Il ne put dissimuler son dépit.

- Impossible. J’avais une vie moi, à Londres, soupira t-il, et les chômeurs alors ? Eux ils s’ennuient, et moi je travaille.

L’amertume marquait ses paroles. Ce monde n’était pas fait pour lui. Et puis… il n’y avait pas de bénéfice à en tirer. Et puis les gens d’ici lui semblaient bien trop légers. Pouvait-il composer avec eux ? Peut-être pas… et puis… son interlocutrice improvisée semblait connaitre la signification de cette marque. Sinon pourquoi s’efforçait-elle de regarder ailleurs ? Louis avait l’habitude de retrousser ses manches lorsqu’il effectuait une tâche, pour manger, boire une tasse de thé ou tout simplement occuper ses mains. De toute façon, dans son quotidien, cette marque faisait parti du quotidien. Ce n’était rien d’autre qu’un rituel. Tous sorciers qui voulaient être en règle devaient graver cette marque sur sa peau. Tous n’étaient pas des pro-voldemort. Ce dernier n’avait qu’une poignée de fidèles. Bien sur, il avait été un bon mangemort. Mais Voldemort avait fini par s’imposer en tant que ministre de la magie. Il ne restait plus qu’une poignée de rebelles faciles à maitriser. Cette marque servait simplement à une chose : surveiller les récalcitrants. Lorsque les clients entraient, ils voyaient tous cet homme trier les ingrédients, les manches retroussés, et ce crane qui les surveillait.
Cependant, il n’était plus à Londres… la jeune fille en face de lui était-elle une fille de mangemort ? Ou un de ces rebelles dégénérés et suicidaires ? Il releva la tête vers elle et… par un geste quelque peu maladroit, le mangemort remit ses manches, comme si son bras était immaculé.

- Et les autres, railla t-il d’un ton sec, ils se sont habitués ? Ou ils ont sauté par la fenêtre… ?

Quelle chute vertigineuse si tel était le cas…

Les paroles de la jeune femme à ses côtés étaient raisonnables. En résumé, il s’agissait de faire un deuil. Le deuil de son existence, de ses repères qu’il avait perdu. Sans le savoir après tout, et sans le réaliser, il ne reviendrait plus jamais à Londres. Mais c’était encore trop… difficile à accepter. Il releva la tête vers elle et l’a regarda. Louis avait la désagréable impression qu’elle lui annonçait la mort de quelqu’un. La faillite de sa boutique. La perte de son appartement dans la banlieue confortable de Londres. Une grosse pierre était tombée dans son estomac. Il ne pouvait rien dire, rien faire. Ses yeux s’assombrirent. Mais il l’a regardait toujours.

« Et toi tu… tu trouves ça… normal ? » demanda t-il la voix tressaillant « toi aussi ça doit te rendre malade ce truc ? »

Il cherchait dans ses yeux un indice qui pourrait lui confirmer qu’elle n’aimait pas cet endroit. Qu’elle aurait préféré se rendre à l’école de Poudlard, au ministère, voir même à Azkaban !
Bon peut-être pas Azkaban. Il baissa la tête et tenta de ne pas se mettre à hurler ou s’évanouir devant une telle fatalité. Sa boutique. Ses voisins… son quotidien… il ne gagnait pas autant d’argent qu’un sorcier des hauts rangs du ministère mais quand même. Il aimait cette existence droite et rigoureuse. Cette existence qui, en apparence, lui laissait toutes les possibilités. Cette vie où il « servait » à quelque chose et où on avait apprécié son « travail » à sa juste valeur. Il releva la tête et se rendit alors compte qu’elle était sereine. Et que rien ne la ferait quitter cet univers aux règles si différentes des siennes. La quiétude se lisait sur son visage. Visage qu’on aurait pu confondre avec celui d’une infirmière ou d’une médicomages bienveillante. Tout allait bien se passer. Ayez confiance. Voilà ce qu’il lisait dans les yeux sombres de la jeune inconnue. Mais il ne parvenait pas à s’imprégner de cette sérénité. Au fond il aurait tant voulu savourer ce monde tel qu’il était. Après tout… c’était la fin d’une dictature.
Mais il avait ses règles, ses lois. Et il ne parvenait pas à faire avec. Il ne comprenait pas ses paroles. Louis hocha négativement de la tête pour montrer son incompréhension.

« Mais comment faits tu toi ? Comment peux tu faire une croix sur… avant ? » demanda t-il d’une voix sourde.

Il regarda partout. Dans toutes les directions, lorsqu’elle mentionna ce « On ». Qui ? On ? Une sorte de divinité ? Un peu comme l’entité supérieure que les moldus nommaient « dieux » ?

« On ne t’a pas chercher toi. » dit-il, réalisant que cela ne se fera jamais pour lui « ce sont des laissés pour compte. Je n’ai pas fait mon travail alors on m’a mis ici… je ne sais pas faire autre chose que… vendre mes ingrédients moi… ! Et comment je ferais pour rembourser mon crédit à Gringotts… »

Il baissa les yeux sur sa marque… puis soupira.

« Ho ça va ! avoue le qu’elle te fait horreur" dit-il avec véhémence "laisse moi deviner, tu étais du côté des rebelles et tu jetais des cailloux sur tout les partisans que tu voyais. Hummm… tu es de quelle famille ? Tes parents sont mangemorts ? Je les connais peut-être. Peut-être même que je les ais tuer. »

Il soupira.

« Bon.. puisque je risque de passer un moment ici, mieux vaut… faire connaissance avec ma première voisine. Louis De Rothschild » dit-il d’un ton plat en tendant sa main « Toi tu as sans doute du sang pur dans les veines. »

Elle n’avait pas l’air d’être d’une famille trop populaire. Tout était dans l’allure. Et il se trouvait que cette inconnue en avait du sang bleu dans les veines.